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O calendário brinca comigo, gosta de me confundir.

Meu relógio é tão inflexível que nem posso discutir.

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Pessoas dizem que o que escrevo faz sentido apenas a quem me conheçe.
Se cada um vê o que quer...
Por que não acham seus próprios sentidos dentre minhas palavras?
Por que o meu sentido desorientado serviria a alguém? -se mesmo a quem confesso as verdades que escondo parece uma bússola quebrada.
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Desculpe-me a sinceridade, mas sempre que achar entender ao que me referi é porque está enganado. Ou você saberá, ou será outra visão.